Сергей Гринёв

Творец

Аннотация (возможен спойлер):

Что отделяет тебя от бескрайних миров? Один шаг? Вечность? Пустота? Любовь? Тот страх что навсегда останешься один?

[свернуть]

 

Вступление

Что отделяет тебя от бескрайних миров? Ты не даёшь им жизни, когда перестаёшь писать. В книге и заключена вся твоя власть, а на земле ты слишком слаб. Так уйди же, хотя бы на время, в те бескрайние миры, что гибнут без тебя, творец, вдохни жизнь в закрытые страницы.

Глава 1

Он посмотрел вновь на те книги, в которых зарождалась жизнь, начинались истории, формировались герои, к своему часу готовились противостояния, но лишь с ухмылкой отвернулся и вновь закрыл каждую из них.

- Нет, не сегодня – сказал творец зачем-то вслух. Пускай всё само собой идёт, я впредь не притронусь. К чему все эти новые миры. Они никогда не встретятся, они не верят в меня, да и как мне объяснить им всё это – в раздумьях склонил голову свою над столом из красного дерева, обшитого золотыми нитями по краям бархатом.

И всё стало бы просто, но в бесконечности того времени, что он пребывал, никак не мог найти себе покой. Творец так долго в этом месте, не помня ни начала, ни конца. Он помнит лишь первую книгу, ради забавы сотворил огромных неразумных существ, но как только всё наскучило кинул в неё камень и закрыл. Камень он, кстати, в гневе вырвал впервые с потолка, но дыры не образовалась, а само место тут же восстановилось. Впредь не открывая вот уже сотни миллионов лет, так и не узнал, что в той книге зародилась иная жизнь. Что именно в этом мире живут подобные ему творцы. Только обладали они куда более скромной силой. Их созданные книги оживали лишь во время чтения, а писались они благодаря воображению. Иначе же всё являлось у этого одинокого творца, ах если б он знал, что есть те, кто его поймут, но вот ирония, та книга что уже в пыли и под грудой всех остальных и есть его спасение, но он продолжает создавать новые. Порой и вовсе жизнь не зарождается или так скоротечно протекает, что планета буквально за пару миллионов лет оказывается пустой и мёртвой. Но каждый раз, как только создаёт он новую книгу, наполненную бескрайними мирами, в небе загорается новая звезда. Но самое страшное случается, когда в гневе он уничтожает её, тогда звезда гаснет навсегда.

- Отчаянье овладевает мною – говорит сам себе творец.

Сразу же задувает все свечи, которые ни сгорают никогда. Что по поводу огня, творцу несложно создать пламя, это сущий пустяк по сравнению с созданием целых миров. И свечи, собственно, созданы им самим. Вначале каждый новый день начинался именно со свечей. Восковые фигуры в серебряной подставке несколько сотен лет украшали его массивный стол из красного дерева. Стол никогда не менялся, в отличии от свечей. Порой даже создавалось звезда, которая освещала его комнату, но она доставляла слишком много хлопот, то слишком ярко, то слишком жарко, а без контроля она отказывалась исправно работать. Поэтому творец предпочитает огонь, хоть и пользуется им без удовольствия. Он вообще ничто не любил. Звезды, которые освещали самым натуральным светом его комнату давно зашторены шёлковыми занавесками синего цвета. Без узора, без складок, идеально ровные как покров ночи. Как та первая ночь, которую он впервые в своей жизни встретил, отдавала синим оттенком. Да, синий ему нравился, но и этот цвет недостаточно любил. Любовь он отвергает как факт, любви нет и то, что он видел в других живых книгах, всё это предательство и ложь или же попросту чуждо ему. Нет таких как он.

Сколько себя помнит, существовала лишь его комната. Он однажды открыл глаза, а вокруг тьма и сразу же зажёг свет. Из его рук появился шар огня, который осветил помещение. Он немного подумал и появилась свеча, она до сих пор стоит в его первом деревянном шкафу. Тот шкаф уже покосился и в нём беспорядочно навалена куча хлама и среди них та самая свеча, она погнулась, на ней виден стекавший воск, однако всё ещё цела. Но по какой причине он её оставил? Творец уже не помнит.

После свечи он создал себе стул. Вначале всё являлось очень простым. Деревянный табурет, деревянный стол. Творец сразу же понял, что из этой комнаты нет выхода. Всё что он представлял являлось реальностью, но только не выход из его вечной тюрьмы. Получилось создать лишь прозрачные окна, живя в темноте научился видеть любое отличие. Как только в каменной стене появилась гладкая, а не шершавая поверхность и от неё не пахло пылью и если очень присмотреться, то можно увидеть бескрайнюю пустоту вечной ночи, а не каменную стену, которая совсем рядом. Утомившись, он лёг спать на холодном каменном полу. А во сне ему приснился сказочный сон, полный ярких красок счастливой жизни. В том сне жили такие же как он, но проснувшись среди ночи увидел лишь книгу на столе. Сразу же зажёг первую свечу и начал листать. Но кроме холодного космоса так ничего и не увидел, в отчаянье подумав «хоть бы что-нибудь увидеть!» - сразу же произошёл взрыв. Испугавшись, творец бросил книгу и лёг спать, думая, что быть может сон ещё не окончен.

Глава 2

Пробудившись ото сна, сам не понимая, когда день, а когда ночь, но решил для себя лишь одно, что, когда спит ему холодно, нужно что-то придумать и тут же появилось одеяло. Он сильно удивился, ведь это первое из подобного материала. Мягкое, тёплое, это чувство вызвало у него сильнейшую скорбь, словно когда-то ощущал подобное. Именно в тот момент он подумал, хорошо бы укрыть одеяло другой тканью, дабы уберечь его от пыли, которая падает с потолка. И так появилась бархатное покрывало. Оно тоже ему очень понравилось и именно в этот момент представил, что такой же тканью нужно обшить его прекрасный стол из красного дерева. Именно окантовки не хватало ему. Массивные прямоугольные ножки стола выглядели идеальными. Они внушали мощь, силу, уверенность. Гладкое покрытие верхней части стола наоборот же дарило спокойствие и тишину. Проводя ладонью, он так хотел бы хоть что-то ощутить. Иногда лишь холод и ослепительный свет, от неожиданно появившейся за окном звезды, что тревожит вечный покой сознания творца, иногда тишина расторгается шумом, криком, производимым им самим. Но нет удовольствия от жизни. Лишь редкие вспышки, глушимые океаном печали и одиночества. Нет никого и ничего.

Снова копавшись с книгами – уничтожив пару старых, создав пару новых, он жалел, что их никому нельзя показать. Вот будь у него читатель, тогда и миры имели бы свой конец, для того чтобы продемонстрировать какую историю он придумал. И творец представил, какие судьбы можно создать главным героям новых миров, ведь даже появись у него читатель ведь надо его удивить, должна быть целая коллекция готовых произведений. Иначе он окажется не готов к такой встрече.

Раскрыв шторы, его ослепил свет тысячи звёзд, да создал книг он не мало, но это только начало. И он начал писать судьбы миров, героев, народов, от простых добрых историй, до настоящих ужасов, целые планеты, живущие в утопии, но другим не так повезло, на их учесть выпадали самые черные эксперименты. Пожалуй, самое жуткое создание - мир каннибалов и только с его поддержки они могли жить. Главный вождь этого племени всё-таки обрёл должную силу, и он создал империю на жертвоприношениях, убийствах, похищениях. Творец даже не отменил научный прогресс, и они добрались до тех планет, где существовала идеальная жизнь, не знавшая горя и по-настоящему жестокие времена, начались в этих местах. Порой аж самому творцу становилось не по себе и в итоге в этом мире победило зло. Однако, оно же и умерло. Когда у целого поколения каннибалов слишком большие аппетиты всё заканчивается тем, что подчинённые перестают кормить вождя, ведь им самим становится нечего есть. И даже несмотря на то, что глава победил всех выживших, прожил он не долго, ведь они всегда питались лишь живой пищей. Мучительная и долгая смерть от голода - небольшое, но единственно верное наказание за бесчинства. Поставив первую оконченную книгу, он обрадовался, но его удивил тот факт, что с каждой страницы капала кровь.

- Что ж, не беда подумал я – впервые за сотню лет произнес в слух слова творец.

Он уничтожил все лишние книги, хлам в старом шкафу, сам шкаф быстро починил, уничтожил так же и свечу. Избавился от всего лишнего, бархатное покрывало, одеяло, подушка, содрал окантовку со стола, вытянув каждую золотую нить. Шторы сначала свернул, положил в угол, а затем сжёг и вдыхал дым со сладким упокоением. Творец настолько занят делом, что любой не нужный предмет считал виновником его бед. Всё ненужное – в небытие, а нужное на полку. И вот расставив все свои книги по жанрам, некоторые особо любимые он перелистывал, вспоминая как всё начиналось, в других же любил смотреть концовку. Не все миры уничтожали сами себя, но, для того чтобы они не портили саму книгу, он научился замораживать ход времени. Однако несмотря на то, что шкаф заполнен, а в комнате остался лишь великолепный стол из красного дерева, да и та самая первая примитивная табуретка, находился ещё один предмет, который так и не давал покой. Его бросало в пот всякий раз, как только он начинал думать о той, самой первой книге.

- Что же мне делать? – подумал творец в слух и начал разговор с самим собой дабы прийти к нелегкому решению

- Она мне не нужна, но дорога как память, уверен то, что там творится мне будет не по нраву, а переписывать я терпеть не могу. Однако и ставить её не куда, целый книжный шкаф, второй не нужен, другой тоже, те, что написаны – конечный продукт. Но она дорога мне как память и всё-таки хранит в себе тайну. Ведь приятно иметь то, что не знаешь.

На секунду он оставил свои мысли и перевел взгляд на шкаф, теперь творец немного счастлив, ведь создал все свои книги до конца, разобрал хлам, убрал всё ненужное. И жить стало чище, пусть и непонятно какой ждёт его конец, да и будет ли он вообще. Он свыкся с этой мыслю, что в своей комнате навечно один, но перестал считать её тюрьмой. Однако ему жаль, что во всех тех мирах, никого не попалось хоть чем-то похожего на него. Ни в ком творец не видел зеркальное одиночество, никто не писал художественную литературу, все занимались наукой, религией, биографией, но лишь один он проявлял фантазию в изобретении своих миров. И счастлив что довёл их до конца. Только вот бы читателя, ах какое счастье жить бы в таком мире, где возможно творить и дарить свои труды на обозрение всем желающим. Вспоминал он и о тех чёрных днях, когда прекращал работы и его книги погибали, планеты обращались в пыль, звёзды переставили светить и их захватывал мрак. Но даже эти черновые работы могли обрести жизнь, отдай он их кому-то почитать.

Взор снова перешел со шкафа на первую книгу.

- Пожалуй, надо убрать с неё пыль – на этот раз подумал про себя творец.

Взяв её в руки, снова затрепетало сердце, вспотели ладони, напрягся лоб. Он волнительно покрутил её, так и не зная, что с ней делать. С той самой первой книгой, в которой и по сей день живут люди.

PS. Посвящается всем творцам, в каких бы мирах и муках выбора вы не находились не превращайте в пыль свои творения!

 


Оцените прочитанное:  12345 (Голосов 3. Оценка: 4,67 из 5)
Загрузка...



Оцените прочитанное:  12345 (Ещё не оценивался)
Загрузка...