<?xml version="1.0" encoding="UTF-8"?>
<FictionBook xmlns="http://www.gribuser.ru/xml/fictionbook/2.0" xmlns:xlink="http://www.w3.org/1999/xlink">
    <description>
        <title-info>
            <genre>antique</genre>
                <author><first-name>Осень</first-name><middle-name>2022. Пролёт</middle-name><last-name>Фантазии</last-name></author>
            <book-title>Три шага и один прыжок</book-title>
            <coverpage><image xlink:href="#_0.jpg" /></coverpage>
            <lang>ru</lang>
            
            
        </title-info>
        <document-info>
            <author><first-name>Осень</first-name><middle-name>2022. Пролёт</middle-name><last-name>Фантазии</last-name></author>
            <program-used>calibre 3.39.1</program-used>
            <date>25.9.2022</date>
            <id>a9d82c27-17fd-4eb3-9e94-f8eb11b8e0ec</id>
            <version>1.0</version>
        </document-info>
        <publish-info>
            
            <year>0101</year>
            
        </publish-info>
    </description>
<body>
<section>
<p><strong>Три шага и один прыжок</strong></p><empty-line /><p><strong>Шаг первый. Учебный</strong></p><empty-line /><p>Начну с того, что оказаться в паре с Фарзаной пределом моих мечтаний точно не было. Внучка шамана, конечно, и всё такое, но... не из тех она одногруппниц, с которыми хочется иметь дело. Слишком плоское, слишком унылое лицо, мешковатый бурый халат с голубым орнаментом и такая же бурая куртка. И косичка так туго заплетена, что кончик вверх заворачивается – как хвост у скорпиона. Да и от шаманистости её никакого толку. Натурная практика – проверка всего одного, конкретного умения, а с этим конкретным у неё как раз не задалось.</p>

<p>В итоге мы распределили так: я сам выбираю прохожего, сам его останавливаю, сам кидаю плат, а ей остаётся только занести данные в тетрадь. Но я, честно говоря, даже в этой её помощи не был уверен. Моя шаманская напарница брела еле-еле, всё время отставала, а как только я её подгонял, начинала фыркать и путаться в этом своём халате, недовольная как не знаю что. Как, впрочем, и всегда. По-моему, ей просто у нас не нравится, скучает она по своей шаманской родине, второй курс, а всё никак не привыкнет.</p>

<p>В общем, парой мы были так себе, благо что на одну только практику, и я всё время себе об этом благе напоминал. Да и в целом не отчаивался. Ничего, всё ещё получится, так я думал, ловя нашего первого прохожего на Площади Благополучия.</p>

<p>Поймал я его у центральных скульптур (красивые, кстати, я так залюбовался, что споткнулся). Он вообще-то и не убегал, как некоторые, просто очень быстро шёл задумавшись. Немолодой мужчина в длинном плаще, почему-то напомнивший мне актёра – не какого-то определённого, а вообще. Кажется, он не замечал меня до самого последнего момента. Или очень правдоподобно изображал, что не замечает.</p>

<p>– Стойте-стойте, – преградил я ему дорогу. – Безудержный Свет, только посмотрите! – И я кинул ему в лицо тончайший, на грани видимости прямоугольник – соответствующий плат.</p>

<p>Плат, как и положено, прилип к его лбу, прозрачной шторкой свешиваясь на лицо.</p>

<p>– Ну, как? – светски полюбопытствовал я.</p>

<p>– Сними с меня эту дрянь, – прорычал актёрище. Нет, он явно не видел никакого Безудержного Света, он с суровой ясностью глядел на меня, на студента-неудачника, не справившегося с задачкой.</p>

<p>Подтянулась Фарзана с тетрадкой в руках и вопросительно поглядывала то на меня, то на Актёра (так уже и буду называть его для удобства).</p>

<p>– Извините, не получилось, – буркнул я, аккуратно смахнул с актёрского лба тончайший прямоугольничек и отправил в небытие решительным «Плат Безудержного Света, отбой!».</p>

<p>– Отбой? – насупилась Фарзана.</p>

<p>И вдруг:</p>

<p>Визг тормозов. Старуха. Зелёный Марктроен Городского Совета.</p>

<p>Удар грузного металла о невесомое неметаллическое. Чёрт знает куда отброшенное это неметаллическое.</p>

<p>Мгновенно набежавший народ – совершенно непонятно, откуда их столько!</p>

<p>– Сумасшедшая старуха... Зачем она это сделала? – деревянно спрашиваю я.</p>

<p>– Что не так она, по-твоему, сделала? – цедит сквозь зубы незнакомец. – Машине администрации можно сбивать людей прямо на тротуаре?</p>

<p>– При чём тротуар? Бабуля резко выбежала на дорогу, на проезжую часть, – не соглашаюсь я. С чего мне соглашаться, я же всё видел!</p>

<p>– Не выбегала, – говорит Фарзана, очень на то похоже, что со знанием дела. – Это машина вылетела туда, где люди ходят.</p>

<p>– Туда... тогда... – начинаю я, сам ещё не соображая, спорить собрался или удивляться. На зрение я вроде не жалуюсь.</p>

<p>– Тогда – просто уходите, – не дожидается моих умозаключений наш актёрский незнакомец. В его голосе смесь угрозы, предупреждения и просто чего-то нервного. Наверное, тревоги. Да, тревоги.</p>

<p>И мы уходим. Мы идём не на следующую «охоту» (хотя надо бы). Не в Академию (хотя вариант). Не расходимся каждый к себе (хотя тоже вариант). Мы идём гулять по осеннему городу, такому ухоженному, такому красивому. Утро прохладное, но солнечное. Солнечное, но тревожное.</p><empty-line /><p><strong>Шаг второй. Узнавательный</strong></p><empty-line /><p>Этот день грозится стать самым странным в моей жизни. То, что Фарзана рассказала на прогулке, феноменально. Сижу у неё в общежитии, прихожу в себя.</p>

<p>Так вот почему ей у нас неуютно! Мы – все – под магией плата! Чудесного прозрачного призрачного платочка. Который на Актёра почему-то не действует и которого на Фарзане просто нет.</p>

<p>– И ты вот прямо на всех видишь этот плат? На каждом? Не представляю... – озадаченно чешу я свой нагретый солнышком затылок. Озадачишься тут. Так-то понятно, что если сам я под магией, то ни на себе, ни на других эту магию в упор не вижу. И всё-таки... Трудно представить. И как-то в ум не идёт, что же может внушать нам этот плат. Даже примерно. – Фарзи, а это плат чего? Что он делает?</p>

<p>Она пожимает плечами, но потом всё же надумывает ответить:</p>

<p>– Искажает.</p>

<p>– Это-то понятно. Но как именно?</p>

<p>– Улучшает. Вы многого не видите... Что-то улучшает, а что-то скрывает. Как со старухой, – ещё немного подумав, добавляет она.</p>

<p>– Улучшает? А что видишь ты? Что-нибудь... нехорошее? – Я ещё раз оглядываю комнату. Вполне прилично. Приличная общага, симпатичная комната.</p>

<p>– Так не расскажешь.</p>

<p>– Может, ты просто медленнопривыкучая? Кстати, никак не пойму, зачем тебе Академия? Ваши же и так всё умеют.</p>

<p>– Многое, но не всё. Нужно учиться. Так решили старейшины.</p>

<p>– Хмм... Вот и за меня кто-то что-то решил. На мне эта штука, получается, с детства. Даже с младенчества наверно. Я вообще не помню, чтобы на меня что-то кидали... И я не просил! Я хочу снять эту хреновину!</p>

<p>– Зачем?</p>

<p>– Вот затем! Затем, что я не просил искажать моё восприятие. Сейчас вообще – день? За окном – город?</p>

<p>– День. Город.</p>

<p>– Мне обязательно нужно снять эту хрень! Слушай, а ты могла бы?..</p>

<p>Она отрицательно крутит головой, что вполне предсказуемо. У неё с этим платом что-то вообще не срастается, а уж снимает-то его и вовсе только тот, кто накинул.</p>

<p>– Просто подумал – внучка шамана и всё такое... Мне надо найти Актёра.</p>

<p>– Кого?</p>

<p>– Того чудака в плаще. Так, внучка шамана. А с поисковой магией у тебя как? Я могу и сам попробовать, но что-то подсказывает, что у меня на это целая неделя уйдёт.</p>

<p>– А у меня целый день.</p>

<p>– Ничего. День всё-таки не неделя. Уже лучше. Ну, я так думаю. А ты?</p><empty-line /><p><strong>Шаг третий. Уяснительный</strong></p><empty-line /><p>– Уясни, приятель, основное. Не ищи меня. Не ищи таких, как я. Не ищи таких, как она, – неодобрительно косится Актёр на Фарзану. – Ищи кое-что поважнее. ИЩИ СЕБЯ.</p>

<p>Мы сидим у него на лоджии. Справа лимонное дерево в деревянной кадке, слева лыжи, а по центру, на садовых стульчиках, мы – я и Фарзана. Актёр (он представился, но я умудрился не расслышать) стоит перед нами, облокотившись о перила. Позади него пылает оранжевый закат, а облака показывают инфернальные силуэты.</p>

<p>– Вы нашли себя и поэтому видите без искажений? – спрашиваю я.</p>

<p>– Просто в один прекрасный день увидел и всё.</p>

<p>– И вы никакую магию не использовали?</p>

<p>– Не владею.</p>

<p>– Ясно... А что мне нужно делать? Как искать себя?</p>

<p>Мое жалкое блеяние в полной мере отражает моё жалкое состояние. Я не понимаю, в а а б щ е не понимаю, о каких он исканиях. Иногда я поглядываю на Фарзану, она, по-моему, и не слушает. Её интересует лимон. Лимон и закат за бортом лоджии.</p>

<p>– Я бы начал с чтения. «Пелену» не читал?</p>

<p>– Но это же выдумки, худлит.</p>

<p>– Читал или нет?</p>

<p>– Нет. Просто слышал.</p>

<p>– Принесу, жди.</p>

<p>Как только он исчезает, Фарзана встаёт и тянет меня за собой.</p>

<p>– Мне что-то кажется, что тебе вооот с такой колокольни плевать на мою проблему! Я ещё до фига всего не спросил! И книжку могли бы и взять, – возмущаюсь я, когда мы, тенью проскользнув мимо роющегося в книгах Актёра, оказываемся на вечерней улице. Возмущаюсь, если честно, не вполне искренне. Не очень-то мне верится, что чьи-то опубликованные фантазии могут разрулить мои реалии.</p>

<p>– Просто я её не понимаю.</p>

<p>– Кого «её»?</p>

<p>– Твою проблему.</p>

<p>– Что непонятного? Я хочу видеть как есть, а не как кто-то зачем-то мне навязал!</p>

<p>– Так видь.</p>

<p>– Ты такая простая!</p>

<p>– Угу.</p>

<p>Я отвлекаюсь на идиллическую картинку: двое патрульных помогают встать с асфальта пьяному, аккуратно усаживают его на аккуратную, всю в витиеватых кованых узорах лавочку, и закатные лучи самым щедрым образом золотят этот акт полицейского гуманизма.</p>

<p>– Вот это, например, мне у вас не нравится, – неожиданно заявляет Фарзана.</p>

<p>– Ты о чём?</p>

<p>– Людей бьют прямо на улице... Ой, так они его совсем прибьют! – вскрикивает она, и добрые патрульные поворачиваются в нашу сторону. Всегда восхищался их добрыми, человечными глазам. И вот этими добрыми, человечными глазами они внимательно, долго на нас смотрят.</p>

<p>Я тоже смотрю и тоже внимательно. Сначала на них, а потом на пьяного. Его лицо совершено пьяное, но совершенно чистое, а он почему-то его вытирает. Чистое, но он... По моему изображению вдруг проносится волна, как по реющему флагу, и под этой волной я вижу, что...</p>

<p>– Пойдём, – хватаю я Фарзану за руку и иду так быстро, что ей, с её-то коротенькими ножками, приходится перейти на бег.</p>

<p>– Куда ты меня тащишь?!</p>

<p>– Подальше от неприятностей. Не надо было так орать. А ещё... я лучше соображаю, когда быстро иду. Как будто бы дохожу до отгадок и решений. Ножками, ножками, топ-топ-топ! У тебя так бывает?</p>

<p>– Нет.</p>

<p>– Может, тебе и не надо. Может, у тебя все решения уже готовые. Где-нибудь там, в глубине твоей головы. Голова-то у тебя ого-го!</p>

<p>– Какое ещё го?!</p>

<p>– Голова внучки шамана! Это ведь ты мне подсказала!</p>

<p>– Да что подсказала? – пытается она выдернуть из моей руки свою коротенькую ладошку.</p>

<p>Мы сворачиваем за угол, и я сбавляю скорость. Патрульные нас, по крайней мере, уже не видят. Своими добрыми, очень добрыми глазами.</p>

<p>– Ты сказала – так видь! И я вдруг понял, что этого может быть достаточно. Я почти увидел, понимаешь? Почти! Увидел!</p><empty-line /><p><strong>Прыжок. Удивительный...</strong></p><empty-line /><p>Увидел и полностью.</p>

<p>С чем это можно сравнить? Наверное, как если бы я всё время шагал, а потом вдруг прыгнул. Высоко. Далеко. И теперь всё совсем по-другому.</p>

<p>Я проводил Фарзану до общаги и отправился домой. Пешком. Той же дорогой, через ту же лавочку.</p>

<p>Ни патрульных, ни субъекта их добрых намерений там, конечно, уже не было. Но что-то было. Что-то такое, что...</p>

<p>Я подошёл. Знаете, как бывает, когда стараешься что-нибудь разглядеть, напрягаешь глаза, и они просто чувствуются? Могут даже заболеть. Но у меня не заболели. Я почувствовал другое – как будто что-то с них соскользнуло. Не упало, нет. Где-то оно здесь, со мной, на мне. Но глаза свободны.</p>

<p>Я смотрел на асфальт у лавочки и видел чёрную лужу. Кровь? Кровь. Потрогал, вытер пальцы о траву. Кровь? Кровь. Почему чёрная? Потому что закат уже догорал, а до ближайшего фонаря метров пятьдесят... или сто... или?</p>

<p>Я поднял глаза. Ближайший работающий фонарь посылал мне свой привет откуда-то с самого конца улицы. Лавочка вовсе не изобиловала прекрасными коваными узорами, это было нечто убогое, доска на двух пеньках, и доска эта уже треснула, вот-вот переломится. А улица... Что с улицей? Тоже вот-вот переломится? Да. Всё на последней ниточке, на последней соломинке.</p>

<p>Я дошёл до Площади Благополучия. Кромешная тьма. А где же те скульптуры, которые восхищали меня так, что я спотыкался? В центре Площади торчали какие-то коробы... Так вот оно что. Старые контейнеры, окружённые горками мусора. И спотыкался я не от восхищения, а от мусора под ногами...</p>

<p>Полночи я разглядывал в зеркале свой плат, съехавший с глаз, но не желающий сдвигаться ни на миллиметрик дальше, а утром зашёл за Фарзаной в общагу и увидел их такими, какие они есть, – и Фарзану, и общагу.</p>

<p>Фарзана оказалась симпатичней, чем я видел раньше. К тому же она не была такой кислой, как обычно. Её забавляло сползание плата («а почему он не отваливается? как приклеенный!»), забавляло, как я отшатываюсь от осыпающихся, покрытых какой-то слизью общаговских стен, и она всё время грозилась — это ты ещё Академию не видел, это ты ещё Академию не видел!</p>

<p>Вскоре я увидел... Наверное, чтобы как-то себя успокоить, прийти в себя, я начал говорить о том, что мне просто надо привыкнуть, что это ничего, пусть люди ходят с зашторенными глазами, с занавешенными лицами, пусть они видят хорошее на месте плохого, и пусть всё это держится на последней ниточке, но ведь держится ещё, не упало пока...</p>

<p>– Не упало, – согласилась Фарзана. Наверное, впервые я видел её такой оживлённой. Она радовалась, что теперь не в одиночку всё это видит, показывала мне наиболее выдающиеся дыры и обвалы – «Смотри!», «Ужас, правда?».</p>

<p>На лекциях я сидел, стараясь не глазеть по сторонам, а на последней понял, что она в буквальном смысле последняя.</p>

<p>– В Академию я больше не пойду. Просто не смогу.</p>

<p>– В смысле? – удивлённо посмотрела на меня Фарзана.</p>

<p>Мы шли по осеннему городу, неухоженному и некрасивому, переломанному, как та лавочка, но всё ещё солнечному – и вдруг остановились.</p>

<p>– В смысле не пойдёшь? – переспросила Фарзана. – А куда пойдёшь?</p>

<p>– Для начала – к Актёру. Нужно взять книжку. Нужно задать ещё сто один вопрос. Нужно... Стой-ка. А почему ты спрашиваешь? А ты? Ты снова сможешь в Академию?! Ты же сама говорила, что это ужас!</p>

<p>– Ещё я говорила, что нужно учиться, – недовольно, как будто даже с укором повела она плечами. – Так решили старейшины.</p>

<p>– А как же это? Вот это всё? – Я развёл руки. Мой широкий жест охватил весь город. Весь мой разваливающийся, замусоренный, переломанный город.</p>

<p>– Всё ещё держится. Пока не упало. При чём тут вообще наша учёба?</p>

<p>– Всё при чём! Это же не Академия, это же... слизь.</p>

<p>– Нужно учиться, – упрямо повторила Фарзана и вдруг вытворила нечто странное – быстро провела мне поперёк лица ладонью и прижала эту ладонь к моему лбу...</p>

<p>Мы идём по осеннему городу, такому ухоженному, такому красивому. Фарзана рассказывает, что быть внучкой шамана всё-таки хорошо, иногда у неё получается то, что буквально сию секунду пришло ей в голову, то, что как будто и не должно было получиться.</p>

<p>– Что например? – спрашиваю я, чтобы не молчать тупень тупнем. В голове какой-то туман... Не помню, куда мы идём, как мы здесь вообще оказались. Помню только, что... нужно учиться.</p>

<p>– Что например? Да так, ничего. Не важно.</p><empty-line />
</section>

</body><binary id="_0.jpg" content-type="image/jpeg">/9j/4AAQSkZJRgABAQEAYABgAAD//gAhR2VuZXJhdGVkIGNvdmVyOiBjYWxpYnJlIDMuMzk
[encoded data, 244453 characters]
RRTuB//Z
</binary>
</FictionBook>