<?xml version="1.0" encoding="UTF-8"?>
<FictionBook xmlns="http://www.gribuser.ru/xml/fictionbook/2.0" xmlns:xlink="http://www.w3.org/1999/xlink">
    <description>
        <title-info>
            <genre>antique</genre>
                <author><first-name>Осень</first-name><middle-name>2022. Пролёт</middle-name><last-name>Фантазии</last-name></author>
            <book-title>Мистраль</book-title>
            <coverpage><image xlink:href="#_0.jpg" /></coverpage>
            <lang>ru</lang>
            
            
        </title-info>
        <document-info>
            <author><first-name>Осень</first-name><middle-name>2022. Пролёт</middle-name><last-name>Фантазии</last-name></author>
            <program-used>calibre 3.39.1</program-used>
            <date>25.9.2022</date>
            <id>0053a753-2251-49d3-a078-b4b90feb9af8</id>
            <version>1.0</version>
        </document-info>
        <publish-info>
            
            <year>0101</year>
            
        </publish-info>
    </description>
<body>
<section>
<p><strong>Мистраль</strong></p><empty-line /><p>Мистраль уже несколько часов блуждал по темному бескрайнему лесу. Таверна «На перепутье» возникала каждый пятый день – и всегда в разных местах. Даже такому древнему, искушенному духу как Мистраль пришлось потрудиться, чтобы отыскать ее.</p>

<p>Черным бесформенным облаком он рыскал по чаще, выскакивая на любой перекресток, который ощущал поблизости. Мистраля вели отточенное чутье и непреклонное желание во что бы то ни стало отыскать таверну. Ведь именно сегодня туда должен прийти человек, столь необходимый духу. Такой шанс Мистраль не мог упустить.</p>

<p>Как оно частенько бывает, «На перепутье» возникла совершенно внезапно. Стоило Мистралю просочиться сквозь густейшие, непролазные заросли, как на перекрестке трех дорог он увидел хлипкое деревянное строение с покосившейся вывеской. Две лошади с потрескавшимися седлами лениво лакали воду из стойла. Чуть в сторонке, на одной из дорог стояла повозка с задремавшим кучером.</p>

<p>Проносясь мимо него, Мистраль сбил с недотепы шляпу и до ужаса перепугал запряженных лошадей. Это подействовало отрезвляюще: путник очнулся, в растерянности хватаясь за вожжи.</p>

<p>Мистраль подлетел к таверне и принял более подобающий облик. Он обратился высоким мужчиной с тяжелым прямоугольным лицом человека, готового принять любой жизненный опыт. Из одежды на нем материализовался черный камзол с торчащими белоснежными кружевами манжет, короткие черные штаны с подвязками для чулок и сапоги с огромными раструбами голенищ. На голове появилась черная широкополая шляпа с пучком темных перьев, в широкой перевези у бедра – длинная шпага. С плеч на крыльцо упала ткань черного плаща.</p>

<p>Мистраль был готов к встречи с тем, кого ждал бесконечно давно.</p>

<p>Поправив камзол, дух в человеческом обличье толкнул деревянную дверь и вошел в таверну. Он окунулся в плотную и вязкую какофонию разнообразных звуков: задорная духовая музыка, речь сразу на нескольких языках и диалектах, скрип деревянной мебели. Таверну еще не наводнили завсегдатаи, потому при желании можно было отыскать свободный стол.</p>

<p>И все же, гулящего народу было достаточно, чтобы поразиться многообразию времен, эпох и миров, из которых пожаловали выпивохи. Жрецы Древнего Египта делили алкоголь и хмельную радость с рейнджерами далеких галактик, а подобревший орк вполне мог угостить кружечкой эля выходца с Тральфамадора.</p>

<p>Музыка, алкоголь и веселье слились в единую бурную реку, но выдержанный и хладнокровный Мистраль не позволял ее волнам захватить себя. Он помнил, ради чего посетил «На распутье». Точнее, ради кого. Искомого человека дух заприметил сразу же, едва переступив порог таверны.</p>

<p>Одинокий мужчина с нечесаными светлыми волосами занимал столик возле самой стены, вдали от кутежа и плясок. Он был одет в несвежую белую рубашку с закатанными рукавами, красный галстук, уныло повисший на расстегнутом воротнике и черные брюки. На высокой спинке его стула висел легкий бежевый плащ, сплошь усеянный мелкими пятнами грязи.</p>

<p>Сгорбившись, блондин сосредоточенно вглядывался в дно полупустой кружки с пивом, будто лишь там и таилась непреложная истина. Рядом лежала помятая пачка сигарет и зажигалка.</p>

<p>Продравшись сквозь шумную, кутившую толпу, Мистраль остановился возле столика одиночки, и, слегка наклонившись, с достоинством в голосе поинтересовался:</p>

<p>– Я могу составить вам компанию?</p>

<p>Грустивший мужчина отреагировал не сразу. Нехотя, словно взгляд его был физически приклеен ко дну кружки, он поднял голову и посмотрел на Мистраля. В зеленых глазах не было ничего, кроме усталости.</p>

<p>– Сорян, Д`Артаньян. Не сегодня.</p>

<p>Ответив на вопрос, блондин вновь уткнул тусклый взгляд в кружку. Мистраль же, пропустив возражение мимо ушей, сказал более твердо:</p>

<p>– Я настаиваю.</p>

<p>– Пардоньте...– мужчина быстренько пробежался глазами по наряду мистического существа, – ...сударь, но я бухаю в одинокого. Так, знаете ли, полнее ощущаются холод одиночества и пустота непроходящего творческого кри...</p>

<p>– Меня зовут Мистраль, – быстро перебил дух.</p>

<p>Теперь выпивоха посмотрел на него так, будто видел впервые.</p>

<p>– Серьезно, что ль?</p>

<p>Мистраль кивнул. Блондин рассмеялся.</p>

<p>– Блин, я знал, что сегодня – мой день! С самого утра знал! Когда прорвало трубу на кухне, а потом какой-то лихач окатил водой из лужи – так сразу и понял. Ну, садись тогда. Пивко здесь отменное.</p>

<p>Мистраль выдвинул второй стул, медленно, взмахнув длинным плащом, опустился напротив блондина в красном галстуке. Дух смотрел сосредоточенно и цепко, начав сомневаться, тот ли перед ним человек, которого он ждал. Выпивоха же точно очнулся ото сна. В зеленых глазах заплясал дерзкий огонек. Он неспешно взял пачку сигарет, достал одну, закурил от зажигалки с гравировкой «KGB». Выпустил в потолок густую струю дыма и сказал:</p>

<p>– Итак, ты – Мистраль? Тот самый Дух-мертвого-писателя, что уже хренову сотню лет шастает по фантастическим мирам и сбивает спесь с Молодых Талантливых Авторов?</p>

<p>Мистраль кивнул.</p>

<p>– И теперь приперся ко мне?</p>

<p>Второй кивок.</p>

<p>– Тогда вынужден огорчить, папаша! – с ухмылкой развел руками блондин. – С меня тебе нечего взять. Я спекся. Выдохся на старте. Большой Русский Роман приказал долго жить и теперь, недоработанный, покоится на кладбище под названием «Встоле». Моя битва за будущее отечественной литературы проиграна в первом же раунде. Теперь вот думаю в сетературку податься. Буду ваять, знаете ли, бесконечные циклы про...</p>

<p>– Как вас зовут, юноша? – снова перебил Мистраль.</p>

<p>«Юноша» неспешно хлебнул пивка, стряхнул пепел на деревянный пол.</p>

<p>– Зови меня... Зови меня Константин.</p>

<p>– Как скажете, Константин. Именно потому, что вы – писатель в глубочайшем кризисе, я и заявился к вам.</p>

<p>Константин сделал глубокую затяжку, с интересом изучая тяжелое, но несомненно притягательное лицо духа. Мотнул головой:</p>

<p>– Я не понимаю... Ты же злобный дух творчества. Носишься по задумкам неопытных авторов и пожираешь их вдохновение. Чем я, измученный сомнениями и опустошенный литературными марафонами, могу тебе помочь?</p>

<p>– Это я помогу тебе, Константин.</p>

<p>– Поможешь? Как? Подкинешь бюджет на рекламку в соцсетях?</p>

<p>– Я помогу тебе написать главную книгу твоей жизни. Настоящий роман, который восхитит твоих современников. И их детей. И детей их детей. Он будет волновать умы и сердца сотен поколений.</p>

<p>– А-а..., – протянул Константин, отхлебывая пива. – Это бестселлер типа?</p>

<p>– Да, – терпеливо кивнул Мистраль. – Типа бестселлер.</p>

<p>На пару затяжек писатель глубоко задумался. Потом спросил:</p>

<p>– А какой резон тебе мне помогать?</p>

<p>Храня достоинство и самообладание, Мистраль одернул камзол, с некоторым апломбом произнес:</p>

<p>– Благодаря твоему труду я обрету бессмертие.</p>

<p>Такой ответ явно обескуражил писателя.</p>

<p>– Но ты и так бессмертен, разве нет?!</p>

<p>– Что тебе известно обо мне, Константин?</p>

<p>– Ну... Во времена Алигьери ты считался крутым автором. Рвал топы. Мнил себя алхимиком, магом слова. Как Алан Мур. А потом написал <emphasis>не тот</emphasis> текст и пробудил дьявола. В благодарность за это он сделал тебя бессмертной писательской химерой.</p>

<p>Тонкие губы Мистраля тронула грустная улыбка. Впервые за беседу он отвел взгляд.</p>

<p>– Бессмертие... Значит, <emphasis>это </emphasis>ты считаешь бессмертием, писатель? Я обречен скитаться по <emphasis>чужим</emphasis> мирам, насыщаться <emphasis>чужим</emphasis> вдохновением. Это не бессмертие! Это – непрекращающееся наказание.</p>

<p>– Ладно-ладно, папаша, я понял! Не заводись, а то давление скакнет.</p>

<p>Константин сделал последнюю затяжку, бросил окурок на пол, затер давно не чищенной туфлей.</p>

<p>– Допустим, я соглашусь. О чем хочешь, чтобы я написал?</p>

<p>– Об истинной природе происхождения Мистраля, – гордо вскинув подбородок, огласил дух. – Никаких больше легенд. Я устал от вранья. Отныне – только правда.</p>

<p>– А, тру-стори, значит? Блин, это, наверное, не ко мне. Неспешная космоопера – за милую душу. Разухабистый боевичок про попаданцев – легко, одной левой. Даже про властных пластилинов под бабским псевдонимом можно – один хрен, ниже падать уже некуда. Но вот эти ваши «по реальным событиям» и прочий нонфик... Нет, не интересно.</p>

<p>– Константин, эта история должна быть написана. Ведь ты прав: я действительно создал <emphasis>не тот</emphasis> текст. Но не дьявол явился ко мне. То была ведьма, помутившая разум юной девушки. В молодости я противостоял ей, а потом написал роман о нашей борьбе. Спустя десятилетия ведьма отыскала меня – и наложила проклятье. По ее воле я мчусь по призрачным мирам и не видать мне истинного бессмертия. Но ты, Константин, станешь моим спасителем! Ты напишешь великий роман о моей судьбе и развеешь проклятье старухи!</p>

<p>Услышав это, Константин приуныл. Он вновь уставился на дно кружки, где еще бултыхалась четвертинка нефильтрованного.</p>

<p>– Э-э... послушай, папаша. Ты говоришь со второсортным писакой, застрявшим в фантастическом гетто. Есть ребята покруче. Водолазкин, например. Еще Геласимова хвалят...</p>

<p>– Я передам тебе все свои умения, все свое мастерство. Насыщу силой твой текст. Мой голос станет твоим голосом!</p>

<p>– Так, стоп. Что-то тут гоустрайтингом запахло. А с этой темой – точно не ко мне. Знаю, гоусты могут хорошенько заработать, но я, понимаешь ли, даже в авторах книжки про Олю Бузову предпочел бы видеть свое имя, а не Оли Бузовой.</p>

<p>– Эта книга откроет перед тобой новые двери!</p>

<p>– Извини, папаш, я лучше продолжу стучаться в старые.</p>

<p>Одни махом Константин допил пиво, поднялся из-за стола.</p>

<p>– Ладно, Мистраль, ты извини, но мне пора. Прода, знаешь ли, сама себя не напишет.</p>

<p>Писатель сгреб со спинки стула бежевый плащ, ловко накинул на плечи.</p>

<p>– Не отвергай мое предложение, Константин.</p>

<p>– Без обид, но уже отверг. Вот если запустите серию супергеройской фантастики – тут я точно не подведу! А строчить биографии жутко занятых дядек – нет уж, баста.</p>

<p>Не дав Мистралю возможности сказать еще хоть слово, Константин развернулся и направился к выходу. Он изо всех сил старался позабыть странный разговор. Однако в голове уже сложилась первая строка.</p>

<p>«Мистраль уже несколько часов блуждал по темному бескрайнему лесу ...».</p><empty-line />
</section>

</body><binary id="_0.jpg" content-type="image/jpeg">/9j/4AAQSkZJRgABAQEAYABgAAD//gAhR2VuZXJhdGVkIGNvdmVyOiBjYWxpYnJlIDMuMzk
[encoded data, 98193 characters]
jFFFAXDFGKKKAuGKMUUUBcMUYoooC4YoxRRQFwxRiiigLhijFFFAXP/Z
</binary>
</FictionBook>