<?xml version="1.0" encoding="UTF-8"?>
<FictionBook xmlns="http://www.gribuser.ru/xml/fictionbook/2.0" xmlns:xlink="http://www.w3.org/1999/xlink">
    <description>
        <title-info>
            <genre>antique</genre>
                <author><first-name>Осень</first-name><middle-name>2022. Пролёт</middle-name><last-name>Фантазии</last-name></author>
            <book-title>Иллюзорник</book-title>
            <coverpage><image xlink:href="#_0.jpg" /></coverpage>
            <lang>ru</lang>
            
            
        </title-info>
        <document-info>
            <author><first-name>Осень</first-name><middle-name>2022. Пролёт</middle-name><last-name>Фантазии</last-name></author>
            <program-used>calibre 3.39.1</program-used>
            <date>25.9.2022</date>
            <id>3b3a0c69-bfd2-436b-af29-a7327ba20c01</id>
            <version>1.0</version>
        </document-info>
        <publish-info>
            
            <year>0101</year>
            
        </publish-info>
    </description>
<body>
<section>
<p><strong>Иллюзорник</strong></p><empty-line /><p>Ветер. Какой он? Тонкий? Твёрдый? Острый? Вы дотрагивались до ветра? Нет? А он дотрагивался до вас. Он знает, что вашей коже свойственно становиться пупырчатой, когда он перебарщивает с холодком и свежестью. Он знает, что у вашей кожи появляется много общего с сезонными огурчиками, купленными у бабушки, когда он перебарщивает с холодком и свежестью.</p>

<p>Вы тоже можете узнать ветер получше. Посвистите ему, и быть может, он посвистит в ответ, вовлекая в бесконечную игру эха. Дайте ему руку, и, быть может, он поцелует её тонкими острыми губами. У вас есть шанс открыть ветер таким, каким его не открыл ни один человек.</p>

<p>С ветром-то всё понятно. Стоит только признаться себе, что он незнакомец и захотеть познакомиться с ним! А там уж...</p>

<p>Но как дотронуться до чего-то, что не проглядывается, не осязается? Как почувствовать это «что-то»? Как понять, что оно есть, если оно есть, но скрыто под слоями реальности?</p>

<p>Попросить дать знак? Ха! Едва ли «что-то» согласится. Зачем ему контакт с квадратным миром, в котором задыхается даже воздух, в котором почти всё подчинено физическому воплощению?</p>

<p>Выбраться из-под слоёв реальности? Да ну... Разве такое возможно?</p>

<p>Я спросила себя: «Сможешь выбраться?»</p>

<p>И оставила вопрос без ответа, чтобы не жить надеждами, но не разрушать их.</p>

<p>Выбраться из-под слоёв реальности... А что такое реальность для меня? Чем именно она мне мешает? Сколько у неё слоёв? Куда из-под них выбираться?</p>

<p>Страшно. Страшно вырываться из непонятного, но существующего мира в несуществующий и ещё более непонятный. Страшно не ворваться обратно. Страшно провести остаток внутрителесной жизни взаперти, в психиатрической больнице.</p>

<p>Зачем уходить из реальности? Зачем мне это?</p>

<p>Чтобы хоть что-то почувствовать. Я давно не чувствую ничего. Даже прикосновений ветра. Вдруг он хочет поиграть со мной, а я не знаю об этом? Я тоже хочу поиграть с ними, но он словно исчез для меня. Кожа чувствует его, покрывается пупырышками. А я не чувствую. Я больше не гадаю, какая у него форма, сколько он весит, какой он толщины. Я не могу этого знать.</p>

<p>Моя душа ослепла. Она не видит ветер. Она не трепещет. Она не смотрит на мир моими глазами. Теперь мои глаза — это лишь воспроизводитель реальности.</p>

<p>Моя душа окаменела. Она не прыгает, когда начинается дождь. Я не чувствую её бунта в солнечном сплетении. Неужели она умерла? Неужели я тело, живущее по привычке? Живущее лишь потому, что все живут?</p>

<p>Неужели я умерла в собственном теле? Если так, то есть ли шанс на воскрешение?</p>

<p>Смогу ли я выбраться? Да. Стоит ли рисковать остатком относительно свободной внутрителесной жизни? Да.</p>

<p>Реальность — это квадрат. Синий квадрат. Плоский. Будто вырезанный малышом на занятии по развитию мелкой моторики. Неровный. С заусенцами. Измятый.</p>

<p>Стоп. Если у реальности есть слои, значит, она не просто квадрат, а листы для заметок с квадратными листами и клейкой полоской?</p>

<p>Да. Но я сейчас смотрю на неё сверху, однобоко, поэтому вижу только синий квадрат.</p>

<p>Как выбраться из бумажного квадрата? Порвать его. Значит, мне нужно рвать реальность слой за слоем.</p>

<p>Я сидела на полу, прислонившись спиной к шкафу. Сидела и замышляла план побега из квадратной тюрьмы. Сидела и слушала концерт группы «Ураган», бушевавшей на улице. Музыканты через распахнутое окно взяли под свой контроль мою балконную дверь, передали её Ветру, а тот изо всех сил ударил её о стену.</p>

<p>Что? Я увидела Ветер?</p>

<p>Да. Он стоял передо мной. Большой. Белый. Пушистый. Белый пушистый паинька, смысл жизни которого поднимать шум и сносить крыши домов. И не только домов.</p>

<p>Сейчас ветер начал сносить мою крышу. Я посвистела ему.</p>

<p>— Маша! — он принялся обнимать меня. Проступили мурашки. На этот раз не только на коже, но и на душе. — Наконец-то ты играешь со мной!</p>

<p>Он приподнял меня на вытянутых руках, как приподнимают карапузов, и забегал по комнате. В чувствовала себя бумажным самолётиком. Я чувствовала!!! Выходит, я живу не по привычке?</p>

<p>Смех выливался из моего рта ручьями. В животе стало щекотно. Небо секундно покрывалось вспышками. Тишина заполнялась громом. А деревья больше не сгибались. Молния сверкала. Гром трещал. А Ветер был со мной.</p>

<p>Но одного Ветра мне было недостаточно. Мне хотелось дотронуться до чего-то, что не проглядывается, не осязается, чего ещё не было.</p>

<p>Надо спросить у Ветра, как выбраться из нашего слоя реальности и попасть в следующий. Он точно знает. Вот только он так увлечён, да ещё и гром... Он точно не услышит.</p>

<p>— Стой! — крикнула я в ухо Ветру.</p>

<p>— Ай! Не надо так! Если что-то не нравится, можно нормально сказать. Я специально новую игру придумал, постарался. Что исправить?</p>

<p>— Дело не в игре. Мне нужно знать, как порвать реальность.</p>

<p>Ветер поставил меня на линолеум.</p>

<p>— Порвать реальность! Ха-ха-ха-ха-ха!</p>

<p>Я посмотрела на смеющегося с каменным лицом. Он завершил акт фальшивого смеха.</p>

<p>— Ладно. Это была первая проверка. И ты прошла её. Ты уже почти порвала наш слой реальности. В одной точке квадрат стал тоньше. Тебе надо найти её и продавить.</p>

<p>— А как продавить, если слои лежат друг на друге, как в листах для заметок?</p>

<p>— О, дорогая! Реальность — это не слипшиеся листы. Это торт с бумажным бисквитом.</p>

<p>— Торт? Из чего тогда крем?</p>

<p>— Из ничего. Должен же путешественник где-то отдохнуть.</p>

<p>— А что под всеми слоями?</p>

<p>— Не знаю. Дальше второго не ходил.</p>

<p>— Получается, ты не знаешь их количество...</p>

<p>— Как там говорится на этом вашем молодёжном... Сорян, Маруся.</p>

<p>Ветер знал, что я ненавижу, когда меня так называют. Моё лицо опустело. Он заметил это и дотронулся пальцем до моего носа. Чтобы понять, как это выглядело, представьте, что вы лилипут, и вашего носа коснулся Гулливер. Я тоже это представила и рассмеялась. Ветер обнял меня на прощание, шепнул «прости» так, что это не услышал даже мой чутко слышащий пёс. И ушёл, захлопнув дверь балкона. Деревья зашипели: он вернулся на пост.</p>

<p>Я снова прислонилась к шкафу, сползла на пол и закрыла глаза руками. Потёрла веки. В них взрывались салюты. Алые. Малиновые. Лиловые. Я потёрла веки сильнее. Салюты разрастались. Я позволила им поглотить темноту. И они поглотили меня.</p>

<p>Я почувствовала, как меня засасывает в вихрь едких вспышек. Раньше это насторожило бы меня, и я открыла бы глаза, но сейчас мне было необходимо дойти до конца.</p>

<p>Голова закружилась. Я перестала её ощущать. Перемещалась в новую для себя стихию. Почему-то казалось, что мной вот-вот овладеют конвульсии. Ощущения были слишком новыми. Я будто умирала и рождалась одномоментно.</p>

<p>Штиль с оттенком шторма. Меня резко, но бережно болтало из стороны в сторону. Может, я на море, лежу звёздочкой на солёной глади, и всё это мерещится?</p>

<p>Я схожу с ума? Как открыть глаза?</p>

<p>Какая-то жидкость, будто услышав мои мысли, накрыла меня. Я захлебнулась. Веки рефлекторно разомкнулись. Я приняла вертикальное положение, откашлялась и оглянулась.</p>

<p>Всё пространство было самим жидким «салютным» вихрем. Шипучим «салютным» вихрем. Серо-буро-малиновым вихрем. Ни стен. Ни потолка. Ни суши. Ни неба. Сплошной вихрь. Но воздух, позволяющий перевести дух, откашляться, вдохнуть, как-то здесь присутствовал.</p>

<p>«Это и есть ничего?», — пробежало во мне.</p>

<p>Нет. Это не было им.</p>

<p>— Добро пожаловать в первый бумажный бисквит! — заговорил, по-видимому, сам вихрь. — Я рад тебе! Желаешь продолжить путешествие вверх или вернуться? Хочешь поговорить со мной? Испить меня? — он говорил это с искренним восторгом.</p>

<p>— Привет! Что будет, если я глотну тебя?</p>

<p>— Вопросы у меня в гостях задают после первого глотка. Ах, ты же захлебнулась! Вполне можешь ответить себе сама. Что ощущаешь?</p>

<p>— Нечто взрывное. Кажется, что у меня восемь конечностей. Хочется всеми ими шевелить, что-то делать! Переделать все дела во Вселенной, перевернуть Её. А у тебя делать нечего! Скука! Лежишь ли, стоишь ли, двигаешься ли — матает туда-сюда! Какой толк от этих ощущений?</p>

<p>— Значит, ты считаешь меня скучным... Полагаю, здесь тебе делать нечего!</p>

<p>— Можно спросить ещё кое о чём?</p>

<p>— Надеюсь, у столь скучного существа найдётся ответ. Спрашивай.</p>

<p>— Не хотела обидеть. Привыкла говорить правду. Скажи, что представляет из себя «ничего»?</p>

<p>— Абсолютная тишина и темнота.</p>

<p>— Благодарю, вихрь, — я поцеловала его на прощание. — Подскажи, как пробраться дальше.</p>

<p>— Закрой глаза, а дальше поймёшь, что делать.</p>

<p>Я послушалась. Теперь вихрь не засасывал, а возвышал.</p>

<p>Он подбросил меня. Послышалась тишина. Во время прошлого перехода из-за страха она была в «расфокусе». Захотелось «застрять» здесь ненадолго, но любопытство вынуждало спешить.</p>

<p>Приземлившись, я открыла глаза. Вокруг опять была комната. Вроде моя. Но не моя.</p>

<p>Её, наверное, пропустили через кривое зеркало, закатали в раскраску и отдали трёхлетке: стены в неаккуратную оранжевую пятнышку с пробелами, искаляканный извивающийся шкаф, вдавленный потолок, кривой пол.</p>

<p>Но страшнее было состояние воздуха в помещении. Пахло паникой и синдромом самозванца. Стены сужались, намереваясь раздавить.</p>

<p>Балконная дверь была закрыта, как и окна. Дождя не было. Солнце, судя по ухмылке, вовсю пылало любовью к обжарке всех и вся. Посмотрев на него разок, я подчинилась потливости. Стены и жар воздуха объединились, удушая меня.</p>

<p>Солнце зловеще заржало, как конь. Я взглянула на него ещё раз и увидела палящую лошадиную морду с длиннющей гривой-лучами. Морда опустилась ближе к земле. К ней откуда-то прибавилось туловище — огроменный брекет жёлтого сливочного масла без упаковки. А к ним — вытянутые картофелины-ноги и хвост-кукурузные рыльца. Некрасиво. Страшно.</p>

<p>Это некрасивое, страшное Непонятно-Что, похожее на коня, направилось к моему дому. Перескочило сквозь окно. Выломило балконную дверь и возникло в метре от меня.</p>

<p>Страх превратил меня в лёд.</p>

<p>— Здравствуй. Я здесь, чтобы поздравить тебя с успешным прохождением проверки и отвезти наверх, в поля иллюзорника.</p>

<p>Конь дыхнул на меня. Я растаяла, и вместе с тем улетучился страх. Появилось бархатное предвкушение.</p>

<p>— Здравствуй! — я еле сдержалась, чтобы не запрыгать по-детски. — Куда ты меня отвезёшь?</p>

<p>— В поля иллюзорника. Увидишь.</p>

<p>Я села на уже кажущегося милым нового знакомого, и мы взлетели.</p>

<p>— Не знала, что ты пегас.</p>

<p>— Ты в принципе многого не знаешь. Но сегодня узнаешь самое важное.</p>

<p>Тёмное молчание мы пролетели вместе. А потом...</p>

<p>Потом мы остановились. И то, где мы были, виделось штрихами белого карандаша на белом листе бумаги. Я словно ослепла, но из-за этого увидела больше. Туман, которого не было. Шальные облака. Воздух, что мягче плюшевой игрушки.</p>

<p>И конь опрокинул меня. Я коснулась самой нежности. Её не было, но она была. Повернувшись на живот, я стала любоваться цветами, гладить лепестки носом. Это было то самое «что-то». То, чего не было, но до чего можно было дотронуться. Высшее воплощение живости. Ключ к самовоскрешению.</p>

<p>Иллюзорник — нельзя дотронуться телом. Иллюзорник — нельзя увидеть.</p>

<p>Иллюзорник — можно дотронуться душой. Иллюзорник — можно увидеть душой.</p>

<p>Зачем возвращаться в реальность, если можно валяться в ароматном призрачном дитяти...</p>

<p>Каков его аромат? О, даже он этого не знает...</p>

<p>А я знаю всё. Но не хочу говорить... Хочу чувствовать. Отныне я есть для себя и иллюзорника и ни для кого больше!</p>

<p>Конь ускакал.</p><empty-line />
</section>

</body><binary id="_0.jpg" content-type="image/jpeg">/9j/4AAQSkZJRgABAQEAYABgAAD//gAhR2VuZXJhdGVkIGNvdmVyOiBjYWxpYnJlIDMuMzk
[encoded data, 85484 characters]
FFFABRRRQAUUUUAFFFFABRRRQAUUUUAFFFFABRRRQAUUUUAFFFFAH/9k=
</binary>
</FictionBook>