# 2019o Dnevnik pamyati

fancon.ru - осень 2019

Дневник памяти


Россыпь рыжих веснушек, взъерошенные волосы. Всё тот же немного потёртый рюкзак и небрежно высунувшаяся из-за пояса брюк рубашка. Разноцветные шнурки на зелёных кроссовках.

– Привет, Пуговка, – он весело улыбается, протягивая конфету в блестящей обёртке.

Тоненькие косички с резинками-пуговичками, взволнованные большие глаза с длинными ресницами. В руках книга в розовой обложке и пушистый брелок на ремешке сумки.

– Привет, – одними губами неслышно отвечает она, смущённо пряча взгляд. Боясь испугать его, оттолкнуть, боясь привязать его к себе и уничтожить.

Он берёт её за руку и осторожно вкладывает в маленькую ладошку серебристую карамельку. Он смотрит долго и по-особенному согревающе. Нежно, заботливо. Глаза в глаза. Время словно остановилось…

Она всё так же стоит посреди уже опустевшего институтского коридора, считая удаляющиеся шаги. Еще немного, еще пару вдохов, чтобы унять дрожь, и НЕ успеть на маршрутку. Нет! Это любовь превратила её в ту, кем она стала.

Один маршрут на двоих в душном автобусе. Одни и те же магазины по пути. Один и тот же воздух, пропахший весной и медовым, тягучим дождём. Одни звёзды на двоих. Дома напротив. Окна, смотрящие друг на друга, словно перемигивание огоньков сигарет. Нет! Только не влюбись в меня. Только не ты…

Она медленно идёт по улице, читая молитву. Свою. Особенную. Пытаясь убедить себя никогда с ним больше не встречаться. Так будет легче. Он ненастоящий, придуманный. В минуту слабости, когда-то очень давно. Он – всего лишь мечта, нарисованная на бумаге. Он всего лишь сон, приснившийся однажды. Он мог бы случиться в её жизни, в другой, не этой. Тогда бы всё могло сложиться по-другому. Нет, она не может любить. Не должна. Ради него самого. Пройдёт время и в её жизни появится другой, тот, о ком она не станет жалеть. Только бы не опоздать…

Поворот ключа в замке. Дымящийся кофе. Скорее бы ночь. Россыпь звёзд. Бабочка, летящая на свет в окне и бьющаяся о стекло. Она зачарованно любуется, восхищаясь красотой ночного мотылька. Всего лишь на короткое мгновение её сердце позволит с нежностью прикоснуться к хрупкому созданию. Она протянет дрожащую руку, а возьмёт в ладонь, согревая дыханием – и останется только пепел.

Тату на плече обжигает, заставляя поморщиться, словно от ядовитого укуса. Приводит в чувства. Это её выбор. Напоминание о предательстве любимого человека. Плата богине Сехмет. Она устало закрывает глаза.

Их тянет друг к другу. Неумолимо, неизбежно. Чернильная львица это чувствует и требует плату. Его жизнь. Всего лишь один поцелуй, и он рассыплется пеплом. Как и другие до него. Это лишь дело времени.

Она достаёт с полки старый дневник. Дневник памяти, хранящий на страницах имя каждого, кому она жестоко отомстила. Не пожалев об этом, не ощутив ничего. Ни разу. Даже на короткий миг.

Кончики пальцев слегка касаются пожелтевших страниц. Воспоминания обрывками врываются в голову и бросают её на пол. Слёзы душат и мешают дышать. Чужая боль вдруг взрывается, снося лавиной, разрывая каждую клеточку. В первый раз за сотни лет она плачет. Надрывно, безнадёжно, пронзительно. Как не плакала даже тогда…

На нетвёрдых ногах она, словно в трансе, выходит на балкон и закуривает сигарету. Блуждающий взгляд. Она не здесь, а где-то там, далеко, за гранью.

Она помнит первого слишком отчётливо, словно всё случилось вчера. Тысяча лет… Слишком маленький срок, чтобы забыть предательство любимого человека.

Когда-то очень давно молодая жрица, влюблённая до безумия, отреклась от своего мира, предала весь мир, чтобы стать с ним одним целым. Только горький вкус предательства отравил её сердце. Все мужчины одинаковы! Она подарила любовь, всю себя без остатка, и тогда её растоптали, словно маленькую букашку. Она прокляла любовь в тот день, когда разбилось её сердце. Преклонилась перед богиней. Острая иголка вонзалась в нежную кожу, только она не чувствовала боли. Чернила смешивались с каплями крови, губы шептали заклинание и холод сковывал всё внутри. Новая жизнь. Другая. В которой нет больше ничего, кроме жажды мести. В обмен на бессмертие и ледяное сердце она дала обет приносить в жертву мужчин, обещающих ей любовь. Разве это жестоко? Нет. Всего лишь поцелуй на прощание. Лёгкая полуулыбка без тени сожаления и горстка пепла.

Марго, Лора, Линда, Инга, Оля… Сколько их, имён? Сколько прожито жизней? Сколько поцелуев, сжигающих каждого мужчину, клявшегося в любви? Только она забыла, что такое любовь, разучилась любить в тот самый день, когда разбилось её сердце.

Она помнит первого слишком отчётливо, но боится запомнить последнего, заставившего вдруг биться израненное сердце быстрее. Пуговка… Ну и пусть она для него останется лишь маленькой девочкой. Без имени. Так будет лучше. Для него. Для неё. Для них обоих.

Только вдруг ей очень захотелось стать для него кем-то большим. Что-то изменилось. Что-то пошло не так. Этот чудаковатый парень стал слишком дорог для неё. Идеально выстроенная система дала сбой. Она влюбилась. Той любовью, которая не должна была случиться, и у которой нет будущего. Нет, он не говорил ей о любви. Не звал на свидания. Не дарил цветов и подарков. Он просто любил. В его взгляде светилась любовь.

– Почему ты. Почему не другой… – губы беззвучно шевелятся, руки на мгновение немеют, и боль медленно растекается по венам.

Она сжимает в ладони блестящую карамельку. Всего лишь конфета. Как и другие в стеклянной вазе на столе, в блестящих разноцветных фантиках. Обычные леденцы? Нет, самое дорогое сокровище.

Почему же так мучительно хочется снова полюбить? Ощутить его лёгкие, как мотыльки, прикосновения. Почувствовать тепло губ. Шепот слов. Дать себе шанс и позволить чувствам взять вверх и будь что будет?! Дать шанс им обоим. Стук сердца всё быстрее. Дыхание прерывистей. Соль слёз и безысходность. Боль, обжигающая плечо. От которой никуда не спрятаться. В голове тысяча мыслей. Паника.

Разгорячённый ночной ветер бьёт в лицо. Ноги подкашиваются. Руки дрожат. Полумрак коридора на площадке третьего этажа, тихий стук. Скрип открывающейся двери и его глаза. Он сжимает в объятиях, наклоняется, чтобы поцеловать.

– Прости. Нельзя…

– Но почему? – во взгляде непонимание и упрёк.

Сбивчивые слова, где жизнь длиною в сотни лет и страх...

– Я не боюсь… – Руки, обнимающие за плечи, тёплое дыхание у виска, едва уловимый аромат корицы в её волосах, ладони с нежностью вытирающие слёзы отчаяния.

Она отталкивает его. Монстр, чудовище! Татуировка горит огнём, требуя платы. Нужно бежать, от него, от себя. Бежать!

Только не ты. Нет, только не рядом!

Позволь прикоснуться к тебе в последний раз взглядом.

Только не мы. Почему так нечестно?

Я в белом платье? Прости. Не быть мне невестой.

Нет, не ищи в молчанье ответа,

Знаю, как больно, как трудно, мучительно это.

Я лишь прошу, верни моё сердце!

Пусть оно бьётся, как раньше, за запертой дверцей.

Она вырывается. Стук каблуков в тишине. Поворот ключа в замке. Обессиленная, она опускается на кровать и беззвучно плачет, уткнувшись в подушку. Тишину разрывает дверной звонок. Долгий, навязчивый, въедающийся в мозг. Слова любви за дверью, обжигающие плечо и лишающие воли.

Бессонная ночь и опухшие от слёз глаза. Она выходит на балкон, закурив сигарету. Зябко и сыро. К вязкому белёсому утреннему туману, кажется, можно прикоснуться рукой. Ей не видно окон его квартиры, но она знает, что он там. Чувствует.

Новой волной накатывает боль в плече. Она берет с полки дневник. Трепещущий огонь зажигалки и пламя, сжигающее память прошлого. Тлеющий пепел дневника.

Губы шепчут заклинание. Ногти яростно сдирают кожу, оставляя после себя алые струйки крови. Кажется, становится легче и боль притупляется. Где-то в глубине души теплится надежда, что всё не напрасно. Вера в то, что связь с богиней прервана, и он будет жить. Они будут жить. Больше не нужно никуда бежать, проживать снова и снова эти бессмысленные жизни. Больше не нужно никого убивать.

Снова звонок в дверь…Скрестившиеся взгляды. Его глаза, полные решимости и страсти. Ни тени сомнения.

Её глаза, полные страха и надежды. Любви. Глаза, в которых застыл немой вопрос.

– Мне всё равно. Я не боюсь, – еле слышно шепчут его губы. Душа натянута струной, обнажена рваной раной.

– Я Тахира…

Поцелуй. Земля словно остановилась, и исчезли все. Есть только он, здесь и сейчас. Поцелуй. Тёплые руки, обнимающие за талию. Мгновения, длиною в вечность и страх, мешающий открыть глаза. Открыть глаза и не увидеть его рядом. Поцелуй. Горький вкус полыни во рту - Боги не прощают. Яркой вспышкой бьёт по глазам осознание неизбежности. Выбор должен быть сделан. Здесь и сейчас. Поцелуй. Выжигающий тело и душу огонь изнутри и медленно осыпающийся сквозь пальцы пепел.

– Прости… – её затихающий голос в предрассветном полумраке комнаты. Его дрожащий силуэт в проёме окна, едва уловимый тонкий аромат корицы и звенящая тишина…


Международный литературный конкурс «Пролёт Фантазии» - http://fancon.ru